O Camafeu.

Fiquei me perguntado por dias o porquê de não escrever aqui algo que partisse de mim...

Eu que não escrevo. Defino meu "desaguamento" no olhar que deposito nas coisas, pessoas e sentimentos. Distorções ciprestres e prosaicas que escoam por entre palavras e pensamentos varados no peso disso. Um lenitivo-lisérgico-antitérmico para meus devaneios. Quanto mais me pergunto, mais vontade tenho de abraçar Guimarães, Caio's, Viniciu's, Clarice's e toda visão palpável aos meus olhos cegos de palavras. 

Gosto de boleros, Dolore's e Maysa's. Aprecio o bourbon na mesa e pontas de cigarros espalhadas pelo cinzeiro, sapatos de salto alto tombando a elegância das almas trôpegas e meias-fina desfiadas até a dobra dos joelhos com um pingo de esmalte incolor. Esses cuidados infames que denunciam o abandono a que estamos condenados.

Percorro vielas obscuras levantando o olhar num ângulo ascendente - as vezes vejo meus olhos virados do avesso para enxergar algo mais bonito. A minha recusa tem sido a única salvação e maldição. Vai que bate um vento? Desses que me envesgam e entortam os caminhos? O que farei com tanta lucidez? De tanto pensar meus olhos se tornaram dois delatores explícitos. Escondo minhas mãos no bolso, sigo os tortuosos caminhos me enganando que algo segue protegido. 

Meu destino cabe dentro do camafeu que carrego pregado no peito. Tem uma foto, um sorriso e algumas histórias. As vezes me dá coceira, e me lembro que preciso fazer cócegas e brincar de feliz. Quando vou dormir, aperto-o junto ao peito e deixo que ouça o que diz o coração. Quando fecho os olhos, respiro suave, até que adormeça junto a mim o que carrego e protejo com as mãos agarradas a ele, feito uma criança assustada no escuro das palavras que assombram sua inocência. De tanto suar nas mãos, o camafeu molha-se e sobrevive à sede do deserto dos dias.

Minhas pequenas e instantâneas palavras não podem salvar minha frustrada tentativa de olhar o que cabe em minhas mãos.