Algo de miraculoso arde nela, fronteiras ela molda aos nossos olhos.

É a única que continua a me falar depois que todo o resto 
tem medo de estar perto.

Depois que o último amigo tiver desviado o seu olhar 
ela ainda estará comigo no meu túmulo, 

como se fosse o canto do primeiro trovão, 
ou como se todas as flores explodissem em versos. 

Anna Akhmátova