O estanho da louça.

Sua caneca lascou, amor.
Bem na borda, onde eu levo à boca.
É a demora,  o nunca.
Também tacaram fogo no meu campo de trigo capim.
Está tudo tão cinza, cinzas...
É a pressa, que devora.
Eu sei, é tão pouco. 
Mas era teu, só teu.
E tudo acaba.
Amor.